Пожалуй, напишу немного строчек,
Не про любовь, не про разбитые сердца,
И даже не про птиц, и не про звёзды,
Которые не гаснут никогда.
Хочу сказать, я не поэт, и не писатель,
Не стихоплет, что пишет день за днём,
Когда ко мне приходит муза,
Да, беру тетрадь с карандашом.
И мысли собираю в кучу,
Пытаюсь нужное все из неё собрать,
Но, а когда читаю книги,
То не могу слова сдержать.
Все лезут в голову чудные мысли,
И фразы льются с уст моих,
И мне не хватит даже ночи,
Чтобы понять и разобраться в них.
Когда-нибудь, я повзрослею,
И научусь стихи писать,
И может быть, смогу, с умею,
Со смыслом чувства излагать.