посвящается моему пилигриму
Ты мотаешься по свету
недолюбленным изгоем -
кровь моей морской судьбины
перемешанная горем,
ты, помешанный на страсти
быть по жизни репортёром, -
пилигримом восприятий
яркой вспышки метеора.
Только всё это неважно,
боль - морская солонина,
путешествие проклятий,
нелюбовь ко мне как сына.
Только ты, устав как будто,
где-нибудь присядь к берёзе,
вспомни детства буженину
и прости отца за слёзы...
02.05.18