В Тверце тридцатое апреля теплом текло
в день джаза... Слушал Рубалкабу,
гулял в полях.
Да, Куба рядом, Куба далеко..
Гуляй Россия лесом от рубля.
Гулял я лесом, слушал у озёр
прозрачный кул и вычурный би боп -
был близок свет и рос его озор
и тёк ручьём из холода в тепло.
Весной не написать ручей -
художнику позор!
Он близок всем, но он и далеко -
течёт себе за горизонт..
И я пишу - спокойно и легко.