Есть ли пределы у нашей мечты,
Где стены не рушит жестоко сознание?
И если и впрямь попаду прямо в цель,
То это ли было тем самым желанием?
Несмело шагает по тонкому льду,
Шатась, но всё же не глядя под ноги,
Закрытая в тёмном подвале мечта,
Сошедшая как-то с привычной дороги.
Бывает, выходит она побродить
По серому городу в узких кварталах
И время всем телом в себе ощущать.
Но миг - ведь не вечность, ей этого мало.
Ей только бы слышать любые мотивы,
Как в прошлом, под них танцевать, танцевать...
Но ноги, озябшие в царстве рассудка,
Не в силах уже в эйфории летать.
Быть может, сегодня среди миражей,
Под солнечным ливнем, болтаясь на крыше,
Я встречу её и спрошу: "Как ты там?"
Однако в ответ ничего не услышу.
Ну чтож, может правда пора отступить?
Не мыслить, а чувствовать нить мироздания?
Так где же пределы у нашей мечты,
Когда уплывает в пучину сознание...?