На земле много мест, где есть что-то,
О чём песни слагает народ.
Край сибирский богат, на болота,
Вот кулик, менестрель тех болот.
Вам покажется, нет романтизма,
В том, о чём эта птичка поёт,
Но берёт свои песни, из жизни,
Может, кто-то и пользу найдёт.
Про багульник, душистый, послушай,
Что дурманом, своим, как цветёт,
Не одну непослушную душу,
На забаву кикимор сведёт.
А про сладость даров голубики,
Сизых ягод, просящихся в рот,
Её зарослей, мимо, пройди-ка,
Вкус, обратно тебя принесёт.
Может быть, белоснежной пушицы,
Ты захочешь увидеть поля,
На изящной былинке ютится,
Шевелюры пушистой копна.
Прокричит обо всём вам кликуша:
«Там морошки, созревшей, янтарь».
Ею люди, когда занедужат,
То здоровие правили, встарь.
Клюквы, алые бусины, россыпь,
На ковре, из белесого мха
И брусника багровая, горсти,
Насыпает в ладони сама.
Есть черника, в болотах посуше,
Очень нежная, долго растёт,
Среди ягод, дикорастущих.
Надо бережно с нею, народ.
«Вон, гадюка!»— вдруг крикнул, тревожно:
«На бревне, солнцем греясь, лежит».
Да, пожалуй, вот здесь, осторожно,
Ведь болото своё сторожит.
Это вкратце, что может напеть вам,
Похваляясь, про дом свой, кулик.
Много их; чибис, ржанка, авдотка,
Заполняют природы дневник.