Играл скрипач, посланник Музы.
Он был далёк от суеты.
Его держали только узы,
Почти несбыточной мечты.
И пусть всего одна треть зала
Ему восторженно внимала.
Он мог играть для одного,
Лишь только б слушали его.
Он в этот миг жил только звуком,
Что извлекал его смычок.
И сердце отдавалось стуком,
На каждый шаг или толчок.
А скрипка радовалась плача,
Порхала бабочкой рука.
Его вела в тот миг удача,
И гордость может быть слегка.
Он выходил потом на бис,
Цветы и вздохи принимая.
И лишь последний звук повис,
Зал новым светом наполняя.
Все меркантильные пороки
Остались где-то за стеной.
И лишь овации и сроки
Его нарушили покой.