Зябко, шлёпаю по лужам,
Дождик, как и я, простужен,
Плачет, что есть сил.
Ветер, злобно завывая,
Зонт с руками отрывает,
Нет бы, попросил.
Я себя с такою свитой
чашкой чувствую разбитой,
Брошенной в утиль.
Но души не гаснет пламень...
Где ты, мой самаритянин?
Склей и приюти :)