Я в воронке лежу.
Сорвалась контратака.
На сапог из ноги кровь лениво стекает.
Вижу: фрицы идут.
С ними рядом собака
на живых, недостреленных лает.
Вот Серега встает,
безоружные руки с трудом заставляя подняться…
Рвет
до мяса собака бушлат.
Повели... Что ж, брат,
будем прощаться.
У меня в ППШа есть патрон для себя.
Я, умерший, полезнее буду, я знаю.
Мама, папа! Простите меня,
что я смерть для себя избираю.
Похоронка
придет –
вам добавят пособие:
«За погибшего сына в бою…»
Я в воронке,
автомат приспособив,
нецелованный,
жизни тощую книжку листаю свою.
Вот идут.
Пусть за грех мой гореть мне в аду…
Но я в плен не пойду!
И я без вести не пропаду!