Уставший март стучится в мои окна,
Я думала, что счастье, вот оно...
Что скоро обниму его руками нежными,
Что новая мечта затмит все прежнее.
Но это были только мысли в дымке вечера,
Оттенок, тусклый контур бесконечного,
Набросок на мольберт давно исчерченный,
Попытка затеряться посреди прошедшего.
Так каждую весну я чувствую волнение,
И каждый март меня сопровождают тени.
Одна - моя, тоскующе-печальная,
Другая же - его, до горечи прощальная.