у светофоров с утра глаза красные
и зеленые, как с перепою, лица.
ты смотри-ка, в этом проклятом атласе
нет и не было твоего адреса,
здесь вообще о тебе ни одной страницы.
черт с ним. поскребу окурком по банке консервной,
отковыряю штукатурку в подъезде,
не стучит, находясь в постоянном резерве,
мое отвратительно пресное сердце,
не приносят ему никаких известий.
по нему проехал каток, раз четыреста,
малолетки безмозглые отпинали его ногами.
в прошлый раз мне хотелось его из себя вырезать,
но оно хрипело еще неистово,
как в последних словах шекспировский Гамлет.
я сдалась, я пыталась его выходить,
обработала спиртом, на зиму заморозила,
и лелею теперь в пустых стенах его, как дитятку,
иногда приходят, желают усыновить его,
но зачем-то приносят с собою розги.
отчего тебя нет ни в одной телефонной книжке?
не написан твой номер ни на одном заборе?
ни в финальных титрах нет, ни в пожелтевших афишах.
приходи, посылай к чертям этот мир прогнивший,
чтобы стать моим эйфорически сладким горем.
25.12.2017