Ты умер тихо, в какой-то из будней недели,
Лишь слышно было,как лопались мышцы на слабом теле.
Рвались,громко щелкая, нервы,ломались руки.
Знаешь,а я раньше думала - не пережить разлуки.
Но я жива,и даже,возможно,счастлива.
Только слезы,себя в них топя,проливаю напрасно.
Каждый день
умножаю тоску по тебе
на бессилие.
Быть с тобою и без тебя-
все насилие.
Мы раньше искали друг друга,
Сжимая в руках фонари,
Но все это - стихи Бродского,
А ниже - мои стихи.
Я сшиваю из лоскутов твоих улыбок уютный плед,
Вырезаю лезвием на запястье надпись "drop dead".
А ночью под песни Валеньки плачу и дрочу,
И к утру засыпаю, и ,возможно, мне уже нужно к врачу...
Я не знаю,если честно,без тебя это все потеряло смысл,
Во рту от просроченных мармеладок до тошноты стало кисло.
И ,подсвечивая сигаретой, теперь пишу этот бред,
Шипя от того,как больно щиплет надпись "drop dead".
И,скорее всего,ты этого даже не и не прочтешь.
Или скажешь,что эти стихи - дикий ****ежь.
А может быть все это лишь в моей голове?
А может тебя со мною и вовсе не было?
А впрочем,мне и этих иллюзий хватало вполне,
Наши чувства лишь неосознанная гипербола...