Я бы вскрылся под Лунную сонату,
Оставив на прощание письмо,
Весь мир вокруг - нелепость, буффонада,
Что ставит клоунам горячее клеймо.
И тут таланты будут не нужны,
Всем лишь актёров подавай.
Судьба играет струнами души,
Сменив табличку "Ад" на "Рай"
Всё так нелепо и комично:
Я с синяками по утру,
Ломаю чувства - так привычно,
Мой путь - к могиле, не к добру.
Оно не нужно, вы поверьте.
Дышать взахлёб, когда нет сил -
Ужасней всякой будет смерти,
Ведь сердцем заживо прогнил.
А началось же это - просто:
Мне захотелось с кем-то говорить,
Но я для них не вышел ростом
И всех богов не мог хвалить.
Тогда, вот, мир перевернулся,
С разбега встал вдруг на дыбы,
Рассудок спит, он не очнулся,
И чувства ныне все мертвы.
Спасение - вы слышите его?
Тогда, прошу, не приходите!
Хватает нервов без того,
Когда исход войны кровопролитен.
Осталось ровно пара нот,
Три банки краски для холста,
Затем с обрыв тот шагнёт,
Чья совесть будет нечиста.
Вы бойтесь дальше признаваться,
Что ошибались сотню раз.
Мы все больны без консультаций,
Вопрос лишь в истинности фраз.
Мне даже этого не хватит:
Возьмусь картинку рисовать,
Здесь вены все мои в обхвате,
Вопрос: зачем так рисковать?
Рисунок правды и неправды,
Рисунок страха и нытья,
Быть может способ - не оправдан,
Ведь боль-то есть...Но боль - моя...