Привычною тоской прошита грудь,
Простыла от мятежных сквозняков,
"На совесть" залатали сердца ртуть,
Не взяв в расчёт упругости её паров.
Возненавидеть себя проще, чем любить,
Особенно, когда ты недоволен многим,
Простить себя - не поле перейти,
Взрастить, поверить, не назвать убогим.
Громоздкой глыбой жмёт меня к земле
Ненужных дел рутинных череда,
И только голос милый, твой "привет"
Вновь окрыляет и возносит к небесам.