Ничего не приходит на ум.
Ум фригиден, как старая дева,
Чей мирок темно-серый угрюм,
Зеленея слегка - сплесневела
На столе в пыльной банке вода,
Пахнет, душит, вползает на шею
Это место - обитель моя,
Где я тихо немысли лелею.
Ничего не приходит. Вчера
Превращается только в сегодня.
А все знания в "тра-та-та-ра".
Моя дева танцует в исподнем
Руки бледные вверх вознеся
К электрической лампе, к светилу.
Только Солнце потрогать нельзя,
Ну а лампочку....
Как это мило.
Ничего не приходит. А мы
Полежим под прокуренным пледом.
До любви, до конца, до весны,
Потолок принимая за небо.