Даркбред

Многообразие. Безобразие. Многобезобразие. За громкость речи и холод печи гори ярко и будет жарко и крыть нечем. На звук тишины навалились раскаты попсы, но он никуда не денется. Есть машины, которые лучше всего, а есть ноги, которые лучше всего, потому что они не только есть, но ещё и твои. Газ тяжёлый нельзя ронять, потому что он может летать. Хочется дёрнуть: крючок, может быть, как-то, за жабры, ведь рыба есть, но надо терпеть и ждать, и сидеть, пока она не захочет есть или спать, потому что начнёт темнеть или светлеть опять. А так хочется дёрнуть, ведь вдруг... Закругляться солнечный круг.. Или эллипс.. Орбита.. Траектория... Поёт, кажется, Лепс. Маргарита и Мастер, и акватория.. Бред. Чёрный бред.. Дарк хлеб; Масло, сыр и простая история у костра вчера или позавчера.. В полудрёму вползает теория. И мечты.. Не важны, не нужны.. А Теория.. Вроде, что-то в ней есть! Только карты нужны, и считать и получится в корне другая история. Безобразие. Разнообразие мыслей. Долгота взглядов. Многобезобразный даркхлеб с маслом, сыром и историей. Пожелание доброго засыпания самому себе в полудрёмную сущность сознания. Многобезобразие даркхлеба. И масло..