А ты никогда не думал, как больно быть деревом?.. Или вот кустом цветущей сирени…
Дерево никогда никого не сможет обнять, дерево никогда не сможет прийти к любимому… Оно всегда одно, всегда одиноко, всегда отдельно, всегда само по себе…
Оно ведь тоже умеет любить, умеет дрожать, дышать… Оно тоже скучает и тянется куда-то… К солнцу?.. К другим деревьям, к людям, к воде… К звёздам.
Или вот стоишь ты, красивый куст сирени, и несмотря ни на что цветешь. Цветешь несмотря на вечное одиночество, несмотря на то, что никогда не попутешествуешь по миру… И ты цветешь и пахнешь…
Но люди… эти бездушные, слепые люди…
Они проходят мимо. И хоть бы кто из них остановился… Зачем? Да просто хоть бы слово тебе сказал о том, что твои цветы прекрасны, о том…
А впрочем, да, порой, проходя мимо, они говорят друг другу: «Как красиво цветет, как пахнет!» Но друг другу, себе, но не тебе. Как будто тебе их любовь и не нужна. Никто не остановится и не скажет тебе: «Привет, ты прекрасна. Я так люблю приходить к тебе. Спасибо тебе за то, что так радуешь меня весной».
Хуже того, если ты слишком понравишься человеку, он одарит тебя «честью»: переломает твои ветки и унесет их с цветами засыхать, умирать к себе домой.
Он не придёт просто посидеть с тобой, с тобой вместе помолчать, и, если не подарить свою любовь, то хотя бы принять твою.
Хотя бы принять твою любовь. Ведь весной… она тебя переполняет, тебе совсем некуда ее девать, и ты…
Ты ведь так мало цветешь, так важно успеть…
И ты стоишь, этот аромат любви льётся из тебя через край, вот уже лепестки начинают осыпаться…
Но к чему твоя любовь этому миру? Он уже оборвал твои ветки и забыл о тебе. Он больше не придёт…
Он еще полюбуется какое-то время на твои выломанные «крылья» у себя в вазе…
А потом его начнут раздражать погибшие лепестки, которые очень некстати льются ему на ковёр, как твои слёзы…
Как же мучительно быть деревом! Ты не думал об этом?
А она… Она пришла ко мне однажды, она сказала, что любит меня. Она обняла меня, она прижалась ко мне, села ко мне на корень, как на колени и тихо шептала тишину.
Она так давно не приходила. Вот уже и весна пришла… Я проснулся, я так жду ее, я распустил свои листья…
Да… Да, на мне, наверное, нет цветов, я, наверное, просто куст… Я же, наверное, не умею цвести и пахнуть как сирень…
Но она приходила ко мне. И я слышу ее, я чувствую, что скоро она снова придёт и я заплачу ей на плечо, я обниму ее своими ветвями, я буду слушать ее вечно, я передам ее слова Богу… только пожалуйста, пожалуйста! пожалуйста… пускай она снова прийдёт.
И пускай весь мир обо мне забудет, я знаю – она помнит меня, она меня найдёт, она меня узнает среди всех, она прийдёт. Правда?
А я буду ждать ее у реки, я буду жить.
Она мой настоящий друг, она никогда не упрекает меня за то, что я молчу, а благодарит за то, что я ее слушаю.
Она не упрекает меня за то, что я не цвету, не обнимаю ее, а просто залазит на меня и обнимает меня.
Она ничего не просит от меня и не ждёт, а благодарит за то, что я есть.
Она не смеется над тем, что я кривой, а удивляется мне.
Она не пеняет мне за то, что я дерево.
Она любит меня. А я – люблю ее.
(Г) - А ты никогда не думала, что дереву пофиг на вас, оно цветет, потому что его переполняет цвет.
А если оно начинает "любить", ревновать, привязываться - оно засыхает, мучается и умирает.
А если оно просто льёт любовь на всё существование - оно живет, цветет и радуется. Ни для кого эти цветы. Они просто от того, что оно полно цветом.
Ему всё равно, увидит эти цветы кто-то или нет. Ему всё равно, заметит ли кто-то этот аромат или нет. Оно цветет, потому что полно любви.
Ты очень верно ответила своей дочке на вопрос о тополином пухе: "Мама, а что это летает? Почему?"
(Я) - Я ответила: "Это деревья льют свою любовь".
Если честно, я сама удивилась, откуда у меня внутри такой ответ для нее взялся. Я была удивлена. Я об этом и сама не думала. Этот ответ просто сам сошел с моих уст. Я его не говорила. Он сам вырвался.
Но я чувствовала, что это удивительно правильный ответ. Я очень удивилась, откуда он прозвучал.
(Г) - Ты знаешь, откуда.