К реке стекаются поспешно
старинных улочек ручьи.
Здесь чьё-то всё, a мы ничьи –
из иноземцев, из нездешних.
Туристы, словом, ротозеи,
на миг дыханье задержав,
на исторический ландшафт
с холма восторженно глазеем.
Внизу кафе и магазины,
где знаменитый Porzellan,
торговли местной ветеран,
и колокольчики из глины.
Звонят часы на старой башне:
удар, ещё – семь раз подряд.
О настоящем ли звонят,
день поминают ли вчерашний?
Колокола гудят певуче.
Я слышу: Мaй-сeн, Мaй-сeн... Есть
в названье кратком «эм» и «эс» –
то мило, что Москве созвучно...