Крылья бумажных стрекоз на пожаре дождя горят.
Вязь папиллярных узоров вдоль клавиш - тропа через перевал.
Пылью пророс неисхоженный путь к дверям...
Стопы в занозах от вешек в обитель, где правит бал
праведник, зло отдыхает, а время лечится...
На перекрёсток хребта с горизонтом никто не звал.
Лишняя встреча: душа на подъёме, а тело едва-едва
помнит, что значит неболь, и - условно - тепло конечностей.
Сотни пустынь сквозь себя - так учили себя искать,
а не случилось - внутри сотворить подходящий случай,
выпить из горла разбитых часов песка,
не разбавляя. Устало почувствовать - жажде лучше...
Пальцы стерев гардаманом луны - всё равно сбегу! -
ночь напролёт ковырять недошитый небесный парус...
Лодку привяжет Харон к одному из замшелых крестов на берегу,
взвесит в ладони обол: "Это даже ещё не старость..."
Выгнать на волю надежду: сама не помрёшь, раз так.
Свиток сырого псалма раскроить на крылья.
Снова придумать покой и бессмертье. Уверовать в чудо. Встать
и рассказать жизни сказку про "были, а после - сплыли..."