Автор – В.П. ШишмИнцев (Петрович).
СТИХИ О РОССИИ и о нашей жизни в РОССИИ.
«Почему-то, у меня болит Душа о том, что происходит с моей Страной за последние 20-ть с лишним лет. Как это ни высокопарно звучит, но мне очень тревожно за Россию и за её Великий Русский Народ! Мне кажется, что мы теряем Человеческую Мораль, теряем наш Русский Дух, Русский Характер, теряем свою Самобытность! Пытаюсь я и об этом написать».
Не знаю, может, я не прав?
Не знаю, может, я не прав?
Но почему-то мне так остро-больно
За то, что Русь моя опять замаялась впотьмах,
За то, что стали мы страною подневольной.
Ты, Русь, тысячелетия жила,
Хранила свою Святость и за то – страдала.
Ах, сколько войн и бед ты, Русь, перенесла,
Отстаивала Честь и Гордость защищала!
О, Русь моя, богатая Судьбой,
Рыдающая долгие столетья.
Так почему, сегодня мир бездушный и тупой
Ввергает вновь тебя в эпоху лихолетья?
Мне страшно за Страну, за Русь мою Святую,
За то, что мы теряем нашу Мать,
За то, что в гроб вгоняем мы Историю былую,
И что ж нам остаётся? Тихо умирать?
Ну нет, я думаю, мы всё преодолеем,
Как ранее мы всё смогли перетерпеть.
Мы эту чушь и блажь, в конце-концов, презреем
И возродимся вновь, и вновь моей Руси блестеть!
Сверкать, как изумруду под горячим солнцем,
Гореть и освещать путь путникам своим -
Тем русским людям, всё же сохранившим
И Честь, и Совесть в эти страшные часы «экстрим»!
О себе, о Москве и о Стране.
Всё думаю, что, может, в этом мире я – не там?
Но до сих пор с любовью сохраняю
Всю преданность моим мечтам, моим друзьям, моим делам,
Быть может, в этих «принципах» чего-то недопонимаю?
Жизнь изменяется, течёт и то, что ранее
Нам было дорого, теперь, вдруг, потеряло смысл.
Я задаю себе вопрос: «Как жить мне далее,
Где тот Мудрец, который всё бы разъяснил?»
А объяснить мне надо очень многое:
Ну почему сейчас простые люди не в честИ?
В чести – богатые, душонкой – колченогие,
В чести – тщеславные надутые «нули»?
Ну почему сегодня прав, кто из богатых,
А кто работает техничкой, тот – без прав?
Москва жирует, пляшет на костях «неправых»,
А люди в деревнях сидят «впотьмах?»
Им не нужны все эти «Токи-Шоу» и «забавы»,
Катания на льду иль танцы-дансы на кругУ…
Дурачит нас Москва, теряет свою Славу,
Распродаёт и Честь, и всенародную Любовь свою!
Москва, мне кажется, что Ты живёшь отдельно
От всей Страны и от Российского Народа своего,
Блаженствуешь в своём Ты «княжестве» удельном
И философствуешь о «благоденствии» народа бедного!
В сей час, не до твоих мне «плоских шуток-прибауток»,
В своём «весЕлии» не чувствуешь Ты мой к тебе укор.
Ты - Совесть Русская, а - не подобье «благородных институток»,
Не слышащих, как расползается по всей России Мор?!
Теряют люди своё Русское обличье,
Теряют Веру и Любовь в Страну свою,
А Ты, Москва, нашей истории Величье,
Не уж то, не очнёшься: «Мать твою!?»
Не уж-то, средь твоих «мужЕй» нет «декабристов»,
Тех, у которых бы проснулись Совесть, Честь и Стыд?
Не уж-ли, средь твоих «господ-капиталлистов»
Не «завалялся» (хоть один), но праведный социалист»?
Москва! Не мог предугадать, что, вдруг, случится
С тобой – метаморфоза, Бог ты мой!
Позоришь Ты себя, моя Столица,
Позоришь предо мной и пред Историей былой!
Москва, Москва, поют всё новые тебе хвалебны тексты
«Боян-акыны» – субпродукты наших пошлых дней.
Так, то же – не шедевры, то – словесно-музыкальные «объедки»,
Не распалЯт они огня в сердцах простых людей!
Ну, вроде, хватит о тебе, моя Столица-городище,
В конце-концов, сейчас Ты - просто жалкий «пУпик» на Земле.
Россия – мать, Тибет и Шамбала тебя значительней и чище,
Ты ж, прогнилА насквозь и тонешь в собственном дерьме!
И не хочу теперь я защищать тебя и слушать,
Не верю я твоим витиеватым словесам.
Ты предаёшь меня, плюёшь Ты в наши души,
Ввергаешь всех нас в Шабаш и в Бедлам!
И, все-таки, Ты знаешь, как мне больно за тебя!
Москва - моя Любовь, моей души частица.
Ох, как я ненавижу и люблю тебя, терпя
Все твои «выверты», моя непостоянная девица!
Однако ж, верю, меж твоих людских рядов
Есть «декабристы», те, кто свои души сохранили.
Я их не вижу средь реклам, среди эфирных «пустолаек-псов»,
Они пока что затаились, копят силы.
Но созерцаю иногда родные, мудрые их лица
И слушаю, хоть изредка, но их умнейший разговор.
О, если б знала Ты, моя Столица,
Как трудно им перекричать толпы безумной хор?!
Как сложно в этой жизни бестолковой
Нам сохранить раздолбанную нашу Честь.
Ты знаешь, сколь вокруг голов пустоголовых,
Умом ущербных, признающих только рубль и лесть?!... (продолжение следует)
Мои размышления.
А знаете, когда наступит Крах
Всей этой Мерзости и вновь придёт к нам Братство?
Когда «Богатый» на словах и на делах
Стыдиться будет своего «богатства!»
Сейчас богатый, часто тот, кто обманул,
Кто прЕдал верного, былого друга,
Кто честь свою продал, кто совестью рискнул,
Ради оклада, ради пьяного досуга.
О, как мне жалко их, богатеньких и в тоже время нищих
Душоночкой своей и глупой, и смешной.
Да, в сотню раз прекрасней их и выше
Я – бедный материально, но – велик Душой!
Душа и Честь – вот всё моё Богатство,
Его я не продам, нигде и никогда.
Не поступлюсь я Совестью за жемчуга и злато,
Иначе – превращусь в раба!
(А мы сейчас, по большей части, все – рабы,
Так жизнь «перелопатила» все наши судьбы-души.
Молю Всевышнего: «Обереги и сохрани
От вымирания наш Русский генофонд могучий!»)
О людях бесчувственных.
Я удивляюсь людям твердолобым, «толстокожим»,
Которым недоступны жалость, сострадание и боль
К несчастным, сирым, бедным, немощным и хворым,
Не жалко «толстокожим» их ни чуть, ни сколь.
А ведь, придёт пора и этот «толстокожий»
Займёт их место и тогда появится вопрос:
Найдётся ль человек, обычный «тонкокожий»
И пожалеет ли его? Вот в чём вопрос?
Улыбку вызывают у меня «Персоны-Вип» - иные,
Достигшие хоть не большой, но власти над людьми.
С высокомерием взирающие вниз, с подобострастьем вверх, отныне
Они все – «Генеральные директорА», попробуй-ка, их с должности спихни?
А копанИ их души глубже, да пошире,
Окажется: два-три десятка – весь словарный их «запас».
Покуда вот такие «попугаи» будут править в мире,
Житья не будет нам, ах, Господи, спаси и сохрани от них ты нас!
Вставай с колен, моя Россия!
Вставай с колен, моя Россия!
Вставай, Маманечка моя!
Доколе ж будет вражья сила
И понужать и унижать тебя?!
Знай ты, моя Страна, моя Россия,
Что я с тобой и что таких, как я -
Мильоны, ждущих твоего призыва,
Готовых биться насмерть за тебя!
«Орда» врагов расположилась перед нами,
Их надо одолеть, их нужно победить,
Чтоб вновь заполыхало Русской Веры Знамя,
Чтоб Русскую идею в душах наших воскресить!
Мне страшно, Матушка – Россия,
Вокруг меня – сплошной «бедлам»,
Не уж-то ты, моя страна-Россия,
Потерпишь этот стыд и срам?!
Ах, если б знала ты, моя Россия,
Как я переживаю, как волнуюсь за тебя,
Как я хочу, чтоб, наконец, свершилось
Преображенье в наших душах и умах!
Чтоб стали мы опять самодовольною страною,
Подобье Западу или Востоку – не для нас.
Нам надо сохранить свою Великую Историю
И Душу уберечь, и быть Россией много тысяч раз!
Вставай же, наконец, с колен, моя Россия,
Очнись, в конце-концов, Маманечка моя!
Да, отряхни ты с плеч всю эту вражью силу,
И распрямись, и возродись, страна Великая моя!
Ну, почему же Я – не Судия?
Ну, почему же я – не Судия?
Я в этом мире всё бы смог по полочкам расставить.
Определить, где – правда, где – неправда, где – брехня,
Что следует из жизни исключить, а что оставить.
Про всех и обо всём имею собственное мненье,
На веру не беру словесной кучи «хлам».
Всё подвергаю трезвому анализу, сомненью,
Ищу «серёдку золотую» меж дифирамб и эпиграмм.
Ну, почему же я - не Прокурор?
Я обвинил бы тех, кто этого действительно «достоин»,
Я обвинил бы их, которые сейчас в «честИ, в «фаворе»,
И попросил б для них смертельный приговор.
(Жаль, что в вердикте этом я не волен!)
Ну, почему же я – не Адвокат?
Я протянул бы руку пьянице, бомжу и наркоману…
Не их вина, что «капиталлистический разврат»
Их сбросил в мусорную яму!
Ну, почему же я – не Олигарх?
Я б устыдился своего «богатства».
На деле б я помог Стране, не на словах,
Чтоб выбралась Она из «состоянья рабства».
Ну, почему же я – не Президент?
Который говорит и верно, и умело.
Я б сделал так, чтоб от красивых планов и надежд
До Дела б доходило дело.
Увы, ни тот я, ни другой, ни третий и так далее…
Я – из провинции, я – из глубинки нашей замордованной страны.
Мне – многое видней внизу, чем Вам вверху на колокольном Храме,
Мне – многое больней, чем Вам –«вершИтелям» людей Судьбы!