Прибавив день почти на треть,
Апрель потворствует соблазнам,
Ему бы в пору потеплеть,
А не моей калиткой лязгать.
А стрелки тикают свое,
Надсада-ветер правит смуту,
И пустозвонит воронье,
Как будто воду льет кому-то…
Бумага терпит скрип пера,
Впотьмах выравнивая почерк,
И вырастает из ребра
Моя любовь, чуть ближе к ночи.
И воздух кажется влажней,
Свечой обугленный по краю,
Став к одиночеству жадней,
Познавший рай, не ищет рая
В густой чреде ненужных дат,
Чья суть - времен пустые муки,
А ты все так же ждешь наград
От той, чьи сны хранишь в разлуке.
Но Милый, хватит ли мне рук
Молиться долго и усердно,
Чтоб исцелить в душе испуг,
Когда меня и сны отвергнут?
Когда сама любовь умрет,
Заколотив крест-накрест двери,
И, разделив удел сирот,
Я ужаснусь ее неверью...
Всё - сущий бред, пустой испуг,
Все страхи - плен слепых иллюзий,
Молчите вестники разлук,
Любовь была и есть, и будет.
И эта жёлтая луна
Зазря пророчит мне смиренье,
Пока стучит в проем окна
Апреля неуспокоенье…