* * *
Ну, вот и всё… Родился стих,
Как полагается – под утро,
Едва душевный всплеск затих…
Ведь утро, как известно, мудро.
Слова торопятся, летят,
Но точит мысль: «Зачем всё это?
Новорождённому дитя
Не суждено увидеть света!
Его в издательствах не ждут,
Его журналы не встречают,
Мол, не накликать бы беду,
И как бы не было печали…»
Он был написан за столом –
И обречён в столе пылиться…
Дрожит беспомощно крылом
На взлёте раненая птица.
Не к подбородку пистолет –
Бумагу пламя лижет бурно…
Так неподаренный букет
Летит в заплёванную урну.
май 2018 г.