На окраине синего мая,
Средь ленивых лунных берез,
Ходит-бродит Босая Майя,
Собирая цитаты из слез.
Пишет прозу и песни слагает
В этот нудный, нежаркий май —
Стильный снег не кружит и не тает,
Где-то здесь начинается Рай.
Птицы бесперечь ей подпевают,
Дождь стучит, выбивая такт,
А ручей корень ивы ласкает,
Ангажируя скромный антракт.
Вечный вечер встречает на вече,
Разрывается смысл в пустоте.
Майя бродит, как в море далече,
И манит маета на холсте.