Не растут мои стихи из сора,
Из душещипаний,
Водки
Не растут.
Ни – ког – да!
Причиной их не станет ссора,
Но характер
«Избранных» – Судьба! –
Бывает крут...
Из беды те строки вырастали,
И из одиночества порой...
Но в конце стиха они надеждой стали,
За меня мои стихи стоят горой!
Потому, что я для них – всегда...герой!
А иная строчка громом грянет!
Молнией другая вслед за ней...
Посвежело...
Чуете, озоном вкусно пахнет?
Небо стало выше и синей!
Не растут мои стихи из сора,
Пусть другие шарят по грязи.
Если у кареты лопнула рессора,
У меня на «автомате» – тормози!
Не растут мои стихи из сора,
Их Источник высоко в Горах...
Ощутите, сколько в них простора!
Ни одно из них не обратится в прах.
Потому,
Что все мои стихи
Растут из света!
Не сиди в потёмках!
Насладись зарёю – почитай!
Избегай стихов, в которых нет просвета,
Утро вечеру, мой друг, предпочитай!!!