Сын спросил у меня, засыпая:
– Про работу расскажешь свою?
– Рассказать-то, сынок, что – не знаю,
Но попробую всё ж, расскажу.
Там железные люди, сын, пашут,
Зря о сложном пути "не пыля".
Их ни капельки не приукрашу,
Как высокие горы угля.
Там в любую погоду ты в деле,
Что устал – не волнует других.
Только гимн через рупор пропели,
И другой начинается "стих"...
Он романтикой вовсе не пахнет,
Пахнет потом и матом вокруг.
Слабый духом тут быстро зачахнет,
Порт не сказка, мой маленький друг.
И сарказм тут совсем не уместен,
Нерв железный у здешних людей.
Знаешь, сын мой, с тобой буду честен,
Я доволен работой своей.
А. Н. Пушкарь