Звуки ночные доносятся с улицы, кажутся музыкой.
Старая школа напротив сереет в дыму.
Сбивчива речь, слышу слово - как будто не русское.
В строгую косу сбираю волос бахрому.
Песней рассеянной стелются мягкие контуры.
Тушью пишу очертания медленных губ.
Всё собралось воедино, но будет ли собрано
Завтра, когда обезглавит мечту лесоруб?