Под утро от мокрого снега природа слепа и больна.
Кого, от какого набега, спасаешь, родная страна?
Терпенье твое – как от бога, как верба в горелом лесу,
Упрямство твое – как дорога, а бунт словно божеский суд.
Выходишь из теплого дома во флисовой кофте на свет,
а света-то нет никакого, в привычном понятии – нет.
Деревья пульсируют нервно, обобранные догола,
одна долгожданная верба во тьме фитилечки зажгла.
ver. 2