В тот день она сидела у окна.
Ее выслушивал апрельский ветер.
Из глаз невольно сорвалась слеза...
Остывший кофе... Дым от сигареты...
Все вспомнилось... Всё живо... И опять
Ей хочется кричать тому, кто нужен:
"Тебе сегодня было б двадцать пять...
Кому-то мог бы стать отцом и мужем.
Для матери прекрасным сыном был,
А для сестры - поддержка и опора.
Тебя все помнят: с кем ты рос, дружил...
Как жаль, что с кем-то у тебя осталась ссора.
А все могло иначе быть! Поверь,
Я до сих пор не верю и скучаю.
Я жду, когда откроешь снова дверь,
Зайдёшь в мой кабинет, чтоб выпить чаю.
Без доброты твоей суровей мир,
И я в нем злобной фурией состарюсь.
Роман Булгакова, зачитанный до дыр,
Напомнит мне, что рукопись осталась."
В тот день она сидела у окна...
Апрельский ветер с нею попрощался...
Он, словно Ангела незримая душа,
Поднялся ввысь и навсегда умчался.
30.04.2018