Я выйду на поле сам,
Потянусь руками к небу.
И, глядя на бога мельком,
Прошепчу: " Стреляй... "
Сгустится и так тёмная туча.
Что-то, неизвестное вам, произойдёт,
И перестанет судьба меня мучать.
Прогремит после гром.
Я выльюсь на вас вскоре дождём,
А сейчас - ничего. Как-нибудь проживём.
6.05.2018