Ты бы писала о нем книжки, называя его в страницах глупым мальчишкой,
а на самом деле восхищалась бы его руками, смелостью и глазами.
«Он казался взрослым и таким ребенком,
что ни время ни воздух не смогли понять его толка,
потому что он был всем и казался повсюду богом...»
Ты бы писала так, перелистывая затем страницы,
чтобы вновь окунуться в его начало,
потому что книги, которые ты держала, были такими как его руки-
самыми тёплыми и чужими.
Самыми настоящими и немыми.
Самыми верными и толкающими верно в ад.
Здравствуй. До встречи. Я был бы рад.
А кто- то раскручивал бы рядом своё колесо.
Руки, глаза, слова ... - и совсем, совсем, совсем ничего.