За столом сижу и смотрю в окно,
наступила ночь - фонари зажглись,
стало чуть светлей, а в душе темно,
странные слова в мыслях завелись.
На столе лежит новый карандаш,
написал я много, а толку - чуть.
Память всю свою вбил в хронометраж -
чёрно-белых кадров пустую муть.
Режиссёр плохой, сценарист - болван,
композитор, правда, совсем не плох.
У окна сижу, словно истукан,
всё переписать я, увы, не смог.
Распахну окно и открою дверь,
пусть срывает шторы лихой сквозняк.
Я узнал давно о цене потерь
и готов отдать всё за просто так.
Сценаристом памяти был я сам,
режиссёром скверным была она.
Снова тени мечутся по углам,
и стакан с портвейном допит до дна.
Разметает ветер черновики,
разобьёт об стенку пустой бокал,
и швырнёт в окно все мои стихи -
всё, что о любви нынче я писал.
Ну, давай же, ветер, сильнее дуй,
выдувай тоску из души моей,
и смешных стихов ты мне наколдуй,
будет память дальше чуть веселей.
Режиссёр ушёл, ну и в добрый час...
Есть ещё в столе чистые листы.
Так спасай же, ветер,обоих нас,
композитор всё же хороший ты.
Апрель 2018г.