Застывший на стыке ветров,
Он писал ее имя дождем
На крышах грязных домов,
На пыльной еще мостовой.
Взлетев и над всеми паря,
Смотрел на нее и шептал,
Что это всего лишь игра,
Что он много раз умирал.
Однако, спустившись вниз,
Он крылья свои отстегнул,
Вернулся в реальную жизнь
И понял – уснул.
И снова глаза закрывал,
Искал ее образ во сне,
Вновь и вновь умирал,
Сжигая сердце в огне.
Жизнь превращалась в ночь,
Ночь превращалась в смерть,
Смерть заставляла жить,
Чтобы завтра вновь умереть.