Стала незримым, ароматом весенним
Летящих навстречу мне стрел.
Меня бы распяли под возглас последний
Не сделанных мною дел.
И образ знакомый, тихонько окликну,
Но скроет толпы его гул,
И вновь внутри волки начнут эту битву
Натянутых грубо струн.
Один из них- чёрный, смертельно опасен
И я его вновь кормлю.
И пусть весь мотив мне самой-то неясен,
Я все эти мысли гоню.
Стрелы летят, а они нападают,
И шерсть на ветру, словно шёлк,
И с каждым ударом- сильнее кусает
Белого хищника волк.
До дрожи в груди мир вокруг коматозит
И ждёт он смиренно итог,
Пока вновь в реальность пучиной уносит,
Где воздух- отравленный смог.
Взгляд с пустотой, будто съехала крыша,
Добровольный носитель оков
Тихо шепчу, что тебя ненавижу.
Не кормите чёрных волков.