Мы с тобой остались снова одни,
и не спрашивай меня ни о чём.
По дымящейся земле – не спугни! –
ходит вечер чернокрылым грачом.
Словно меряет он - сколько шагов
до безвременья, и сколько - до нас?
Если вправо сорок – снежный Покров,
если влево сорок – Яблочный Спас.
Тишина такая, что не уснуть.
Темнота такая – грачий покой.
Подгорел и убежал Млечный Путь
от грохочущих огней за рекой.
И, упавшая, лежит в борозде
с переломанным холодным лучом -
мы сегодня погрустим по звезде,
и не спрашивай меня ни о чём…