Читаю письма – их немного,
но каждое – кромсает душу
и щупальцами осьминога
сжимает сердце…Может, лучше –
не бередить больную память,
зачем? я жгу себя глаголом,
когда бы можно – на экране –
глядеть баталию футбола.
Но руки тянутся к архиву,
листают жёлтые страницы,
а в письмах – батя с мамой живы,
и должен я – вот-вот – родиться…