Я в детстве грела руки у огня.
Теперь их — к батарее, в одеяло.
Как много средств для жизни у меня,
Но вместе с этим смысла в жизни мало.
И кажется, я не живу ни дня,
А только проживаю их устало.
А только выжимаю из себя.
Во мне угас огонь, желанье жить,
Желание бороться, защищаться.
Я не хочу влюбляться и любить.
Ещё сильней — терять и расставаться.
Мне нравится родителей винить
Во всех своих проблемах, напиваться
И молодость трагично хоронить.
Да, надо чаще бегать по утрам
И кушать кашу — в общем, всё вот это.
Да, надо научиться жить без драм
И повзрослеть (убить в себе поэта).
Но для чего всё это нужно вам?
Во мне осталось слишком мало света,
Чтобы скитаться по чужим углам.
Теперь и друга нету у меня.
Казалось бы, привычное сиротство,
Но словно из огня да в полымя!
Какое же тут к чёрту благородство?
И каплями свинцовыми звеня,
Вдруг вынет напоказ моё уродство
Ещё одна холодная весна.