Упал солдат. Лежит. Не дышит,
где жизни - смерти рваный стык
присыпкой листьев рыжих-рыжих…
Набор патронов холостых
нам вместо духа боевого
сознанье равенства дает.
А молний в бурю много, много.
Судьба - один громоотвод.
Прохожие проходят мимо,
в глазах от снежного рябит.
Придет январь неумолимо,
собьются в стайки воробьи.
Сомну черновики страданий,
наброски - в ящик уложу.
Как рассказать ушедшей маме,
что до сих пор о ней тужу?!
20 февраля 2018