Он принёс мне стихи предлинные,
И не смог я сказать старику,
Что здесь нет и намёка на рифмы,
А стихи навевают тоску.
Он писал в них о детстве и юности,
Как учился, трудился, любил,
И об этом, заметно волнуясь,
Над тетрадкой он мне говорил.
Говорил, что тогда жилось лучше,
Ведь моложе он был как-никак,
Что гордился страною могучей,
Хоть и правил ей вождь-вурдалак...
И свою незабвенную память,
Жить с которой уж стало невмочь,
Он пытался стихами обрамить,
И писал их в тетрадку всю ночь.
Получилось коряво и длинно,
Только я старику не сказал,
Что здесь нет и намёка на рифмы,
Что стихами он зря их назвал.
Попросил на недельку оставить
И ночами читал напролёт.
Там, где нужно, я рифмы поправил,
Но уж год, как старик не идёт...
***