(одним предложением)
Когда над городом дожди
рыдают целую неделю,
и осень дряхлая смердит
туманом мутным еле-еле,
в бокале красного вина
чуть терпкой тёплой «изабеллы»
печаль утонет, и волна
воспоминаний чем-то белым
и невесомым, как перо,
касаясь памяти усталой,
вдруг возвращает то, что мало
ценил я вешнею порой:
жужжанье пчёл средь лепестков
к окну склонившейся черешни,
полётность звуков над скворечней
и дымку лёгких облаков,
бренчанье странное струны
всё повидавшего рояля,
чьи звуки души вынимали,
и были головы пьяны —
то ли от них, то ль от вина —
я и сейчас не понимаю,
откуда вновь берётся в мае
весна?