Сюда не вернутся.
Не вспаханы земли.
Дома опустели. Распахнуты двери.
И петли дверные скрипят больно жутко.
Разбитые окна – влетает крылатый.
Углы потемнее себе присмотрели
летучие мыши.
И ухают шумно
по комнатам совы.
А старые шторы, пленённые птицы,
у окон порхая, тончают, ветшают.
Исчезнут пороги в траве постепенно;
не слышать шагов им,
ни быстрых, ни громких,
ни тихих, степенных,
чужих и знакомых...
Ступени врастают в сиротские земли...
Сквозь крыши дырявые падают капли
дождя или солнца на стены и на пол...
Наполнилось, видимо, болью всё, страхом.
Исход... до скончания дней человека.
Веками бьют крыльями люди,
ломают
их снова и снова
о стёкла...
Так больно
на волю...
Кто вырвется,
чтобы
закат на крыльце,
свой последний,
увидеть?!..
Пора уходить бы...
Давно во грехах все.
О них бы не ближним,
воде или Богу
сказать...
Мы уходим.
Оставь эти ходики...
В них нет спасения.
Сени открыты.
Исход...
веки вечные...
07.05.2018