Горький сигаретный дым режет лёгкие и намертво цепляется к волосам.
Пачка за пачкой улетают, сверкая предупреждающими надписями и фото.
На просьбы остановиться отвечаешь, что не хочешь и выберешь время сам,
Ты помнишь - я тебя насквозь уже знаю и мне верится слабо что-то.
Тёмные полосы на руках впитались, кажется, в естество, и не выйдут наружу
Пластырь уже не поможет, руки привычны к ожогам, а ногти срезаны в кровь.
Параллельные белые шрамы - наверное, пытался из них вынуть душу,
Повторяя болезненную процедуру как сумасшедший - заново, вновь и вновь.
Светлой прядью волос не удивить никого, твою даже не сразу заметно.
Яркий луч остановился у тебя в волосах, делая их (как ни странно) живее.
Непослушные пряди, как в дешёвых рассказах "мило растрёпаны ветром"
Срезать - не вариант, отрастёт всё как было, и может быть даже сильнее.
А в янтарных глазах отразилось небо - бескрайнее, яркое, синее-синее.
Смертоносное в шторм, бесконечно-безумное, но прекрасное море.
Когда ты расстроен - цвет словно покрывшийся трепетным инеем,
И всё же янтарь. Взгляд твой, Лорд, режет, ранит похуже неволи.