О погоде холодной,дождливой
И о солнце ,палящем в жару,
Как на сердце порою тоскливо,
Позволяю писать я перу.
А перо из породы орлиной ,
Вырвал кто-то с крыла и кровит,
Иногда мне оно неповинно,
И само по бумаге строчит.
О душе ,где скрываются силы,
О тепле,но которого нет,
И о жизни,страшнее могилы,
Пишет правду и ищет ответ.
За глоточек воды,умирая,
Улыбается кто-то и рад,
А кому-то - всю роскошь без края,
Кто же прав тут и кто виноват?
Пишет строки оно очень смело
Прокурору,врачу и царю:
- Каждый должен любить своё дело,
А иначе - я просто сгорю.