* * *
И провожая на войну,
На долгий трудный бой,
Сказала сыну своему:
- Сынок, вернись домой.
Война седа, коварна, зла,
И вера не спасла.
И парня пуля догнала
И в грудь его вошла…
ОН под дождями долго мок,
И стал он «ничего».
И вырос синий василек
Меж пальцами его.
Но теплый ветер над травой
Пронес напев родной.
Прошелестело над землей:
- Сынок, вернись домой…
И встал боец –
Истлевший прах, -
Почти что «ничего»,
Шел, повергая встречных в страх,
Туда, где ждут его.
И он пришел туда, где сруб
Сгоревший вкруг печи.
Сорвался вздох с истлевших губ
И смолк в пустой ночи.
И горсткой праха он, в пыли,
Над ним зола, как дым
Прошелестела: «К нам пришли?
Сейчас поговорим…»
И простонала: «Ты, сынок?…
(горсть праха над золой,
в том месте, где стоял порог)
Вернулся ты домой…
картина Сергея Бессонова "Душа солдата"