Поэт без Музы не напишет ни строки.
Она не женщина, не человек...а выше.
Его несёт теченье жизненной реки
Порой спокойно, а порою...сносит крышу.
Она любовью ему кажется порой,
Он без неё скучает. Боже, как скучает!
То жизнь такая ему кажется игрой,
То, если нет её, других не замечает.
Она богиня? - Неизвестно никому.
Но без неё творить поэт, увы, не может.
Жизнь без неё ему как будто ни к чему.
И душу что-то изнутри гнетет и гложет.