Мы люди добрые, ходим по грибы,
Мечтаем ночью упиться снами,
Вот только вёдрами топим погребы,
Чтоб гады жили в дали, не с нами.
Пусть бродят в сене с курями, с утками,
А наши тропы не совпадали,
Но крики ужаса слышно сутками:
"Здесь крысы, крысы! Визжат в подвале!"
По полу тащат хвосты крысиные,
Хотят забраться на шторы и на
Ступени лестницы, в холл, в гостиные,
Им каблуками стучим по спинам.
Как будто пробку из банки дёрнули,
Всё больше тварей, толпа всё гуще,
Их лапы ставят следы от дёрна ли
Болотной жижи, кофейной гущи.
Но мы их выгоним, словно армию
Врага проклятого, чтобы с ними
Расстаться на год, встречать без карм июль,
А перед главными шляпы снимем.
А крысам участь досталась менее:
Скрываться в щелях, в тенях от Вали,
Терпеть ловушки и наводнение,
Там люди, люди! Вода в подвале!
Всей массой серой из щелей хлынули,
Стараясь к выходу быть поближе,
Но шансы выжить толпой, как сны — нули,
Ведь ноги монстров торчат, как лыжи.
Петляя между столами с вазой ли
Корзиной яблок, ходячих башен,
Следами мелкими пол измазали,
И каждый жест в толпе бесшабашен.
Подвал усеян телами мёртвыми
Ковром замшелым от влаги словно.
Ох, люди-люди, закон ведь стёрт вами,
И не найти подходящих слов, но
Подумайте раз башками лысыми,
Кого же ждут в Раю светлом кущи,
И кто является подлой крысою,
Раз смеет грех творить вопиющий.