А кому то не всё равно, что я где-то хожу в ночи... Кто-то пишет про первый снег, «я соскучился, как ты там?» Собирает с нуля, обнимает, и я в нём таю. Он не любит меня, но об этом всегда молчит. Но сквозь город проходит насквозь по моим следам, и находит меня. И я с ним становлюсь - другая.
Он не любит меня. Но он в этом тебя честней. И его «нелюбовь» мне гораздо важнее твоей «любви» - она ярче, нежнее, сильней...и нужна мне больше. Что бы делал твой свет, если б не было в мире теней? Сколько тайн и ответов замешано на крови?.. В этом мире всё ровно -
никто
никому
ничего
не должен.
Но кому-то не похер. Мне тоже не всё равно.
Я не стану ему чем-то большим, чем музыкой слов... Но и это немало - чуть больше, чем надо для счастья. Закрывая глаза, я его ощущаю плечом и спиной. Он способен ко мне достучаться из песен и снов...
А ты просто останешься шрамом на тонком запястье.