Нынче держу я в своих руках
Ни молот, ни серп ни лопату,
А тело, несущее панику, страх,
Тело... трофейного автомата.
Да, я добыл его в лютом бою,
Я заколол молодого воина
И после битвы над ним стою...
Где его жизнь? Да вот она!
Вот она, на моём штыке парИт,
Кровью на землю холодную капает,
И умирая, он что-то мне говорит...
Чёртов немецкий... А снег тихо падает.
Что ты пришёл на мои луга?
Что тебе земли мои распашные?
Дорого дАлись тебе те стога,
Что поджигал ты, служивый, вчера еще?
Жалко тебя, ты погиб молодым,
Ты умирал голубыми глазами хлопая,
Ты был ведомым тем самым, одним,
Злым дураком, сожравшим Европу.
Ты не серчай, такая судьба,
Ей наплевать на простого солдата,
Спи, отдыхай, уже позади кутерьма...
Я до Берлина дойду с твоим автоматом.