Прости, былинная земля,
За то, что их сковала дрема,
Живут бесцельно, значит зря,
Как-будто бы совсем не дома.
Но есть средь них такая масть -
Чья цель проста - набить карманы,
В том их натура, словно страсть,
Они упрямы, как бараны.
Одна лишь мысль - себе, себе,
Наворовать, пока у власти,
Братки в имперской хворобе,
Как вестники людской напасти...
Нет, не останется следа,
От них, нанизанных на скрепы,
Их смоет талая вода
Пока они лишь чешут репы...