7.05.02
Я весь плыву,
как почерк к краю,
мне снится сон,
что я хвораю.
Лицом погож,
хорош собою,
причины нет
родиться сбою.
Рука тверда:
крошатся камни,
в душе кипит
углями Агни.
Огонь богов
он выделяет
погожий день
испепеляет.
И жуткий смрад
от исполина,
горчит внутри
как вкус калины.
Бьюсь об заклад,
он проиграет;
я остаюсь
играть на крае...