К нам в окно влетает мяч
с запахом сирени.
Во дворе – футбольный матч.
Дядя Саша - тренер.
Ходит Саша по дворам
с мячиком потёртым.
«Хватит киснуть, детвора!
Подзаймёмся спортом!»
Это нынче он – алкаш,
временно зашитый.
Выступал он за Спартак,
был полузащитник.
Брал ворота без труда
(и не зубоскальте)
и практически всегда
забивал пенальти.
Пусть слегка дрожит рука,
пусть болят колени,
знают все наверняка:
Саша – классный тренер!
Мы играли с утречка
до седьмого пота.
Даже Юрку-дурачка
ставили в ворота.
На асфальте пишем счёт,
лепим гол за голом,
и всё лето напролёт
занято футболом…
Обломилась и ушла
молодость фартовая.
Повзрослела, утекла
вся шпана дворовая.
Кто уехал, кто свалил
или просто слился.
Дядя Саша захандрил.
Дядя Саша спился.
Стадиончик захирел,
скучно стало в доме.
Дядя Саша заболел.
Дядя Саша помер.
Время поросло быльём,
заблудились часики.
Не трясёт никто бельём.
Не играют в классики.
Не кричат по вечерам
тётки малахольные.
И не ходят по дворам
тренеры футбольные…