Ты говоришь, что я плохой,
Колючий, резкий, какой-то не такой, как надо.
Ты сравниваешь, видимо, с собой,
Находя успокоенье и отраду.
Но ты не думаешь, что скрыто за шипами,
И на каком навозе колючки выросли, как сад.
Мы видим только то, чего желаем сами,
А иногда мы смотрим лишь назад.
А ты кому-то тоже не по нраву,
Стоишь, как кость поперек горла.
А вдруг это тот, чью руку ты крепко держишь справа?
Вдруг этот тот, с кем убивает ссора?
Мы все немного не такие, мы все не чья-то норма -
Не те манеры, речь не та, не те повадки,
Но нету у Вселенной универсальной человека формы,
Чтобы все углы были как складка на футболке гладки.
Не суди всех тех, кто на твоем пути
Мелькает, как деревья вдоль дорог.
Ведь рано или поздно, все пути
Упрутся в один мраморный порог.
И там уже сойдутся друзья с врагами,
Там вспомнятся все поступки, слова, обиды и рыданья,
Там по-другому поговорят со всеми нами,
И не помогут просьбы и стенанья.
Ты говоришь, что я плохой,
Какой-то ненормальный чудик, полный фрик.
Но только ты забыл, я не один такой,
Что слышит шепот и не выносит дикий крик.